Operación de cataratas
El sol viene como una cabeza a través del último cuello de tortuga de la noche.
Un pichón en el césped gira su cola y me ofrece una postal. Cualquier postal.
Desde el pilar al poste, una pantomima de humedad, lavado olvidado en la línea de lavado.
Así, en la brisa: el olé de una toalla carmesí.
El cancan de una falda ra-ra, el negocio mono de una remera clavada sólo por su manga, el aliento de un pañuelo.
Dejo caer la persiana pero no ante una compañía de seis gallinas que se pavonean a través de la puerta, busco alrededor del patio lentes de contacto.
traducción: Hugo Müller
