La temporada de paz fantasmal

Entonces todas las naciones de pájaros levantaron juntas la gran red de sombras sobre la tierra en dialectos multitudinarios, lenguas gorjeantes, dando puntadas y cruzándose.

Se levantaron por encima de las sombras de los largos pinos y bajo las colinas desérticas,

arriba de las sombras de torres de vidrio en las calles, de la sombra de una frágil planta en un umbral de ciudad,

la red elevándose silenciosa como la noche, los gritos de los pájaros mudos,

hasta que no hubo tiniebla más larga, o temporada, clima o decadencia,

sólo este pasaje de luz fantasmal que ni la más estrecha sombra se atrevía a cortar.

Y los hombres no podían ver, mirar hacia arriba, lo que los gansos salvajes dibujaban,

que las águilas pescadoras se arrastraban detrás sujetas de cuerdas plateadas,

que el sol helado titilaba, no podían escuchar los batallones de estorninos dando gritos pacíficos,

llevando la red más alto, cubriendo este mundo como las viñas de una huerta,

o una madre trémula que le tapa los ojos a su bebé para que se duerma,

era la luz que verán a la tarde al lado de una colina en el octubre amarillo,

y nadie que estuviera escuchando sabía qué cambio había traído en el graznido del cuervo,

el chillido del ciervo, el cuervo que merodeaba las brasas circundantes era una preocupación alta, inmensa y silenciosa para todos los campos y ciudades a los que pertenecían los pájaros,

excepto que era su pasaje de temporada, el amor, hecho fuera de temporada,

o desde el elevado privilegio de su nacimiento, algo más iluminado que la pena para los que no tienen alas debajo de ellos, que comparten oscuros agujeros en casas y ventanas,

y más alto levantaron la red con voces silentes sobre todo cambio, traiciones del sol descendente,

y esta temporada dejó un momento, como la pausa entre la tiniebla y la oscuridad,

entre la furia y la paz pero, por cómo está nuestra tierra ahora, duró demasiado.
traducción: Hugo Müller