La inversión
De nuevo donde hablan de la vida mientras se paran
(‘no podrías llamarlo vida porque no lo es’)
había una casa muy vieja renovada con pintura,
y en ella alguien tocaba el piano fuertemente.
Afuera en la tierra arada en el frío un cavador
entre papas cosechadas se paraba quieto,
estaba contando las cenas de invierno, una a la colina,
con la mitad de una oreja en el vigor del piano.
Todo aquel piano y la pintura fresca de nuevo aquí,
¿es que ingresó algún dinero súbitamente?
¿o habá sido algún amor joven y extravagante?,
o el viejo amor en un impulso descuidado.
No hundirse bajo ser hombre y esposa,
¿pero se podrá sacar algo de color y música de la vida?
