La inversión

De nuevo donde hablan de la vida mientras se paran

(‘no podrías llamarlo vida porque no lo es’)

había una casa muy vieja renovada con pintura,

y en ella alguien tocaba el piano fuertemente.

Afuera en la tierra arada en el frío un cavador

entre papas cosechadas se paraba quieto,

estaba contando las cenas de invierno, una a la colina,

con la mitad de una oreja en el vigor del piano.

Todo aquel piano y la pintura fresca de nuevo aquí,

¿es que ingresó algún dinero súbitamente?
¿o habá sido algún amor joven y extravagante?,

o el viejo amor en un impulso descuidado.

No hundirse bajo ser hombre y esposa,

¿pero se podrá sacar algo de color y música de la vida?

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