Primera fiesta en lo de Ken Kesey con los Angeles del Infierno
Noche negra y fresca a través de las secoyas,
los autos estacionados afuera, en la sombra,
detrás de la puerta, las estrellas brillan suavemente sobre el barranco,
un fuego ardiendo junto al porche
y unas pocas almas cansadas jodiendo en chaquetas de cuero negro.
En la gran casa de madera, un candelabro amarillo,
a las 3 am el estallido de los parlantes de alta definición,
Rolling Stones, Ray Charles, Beatles
saltando a Joe Jackson y veinte jóvenes
bailando hasta la vibración del suelo,
una pequeña marihuana en el baño,
chicas en medias escarlata,
un hombre musculoso de piel suave sudando durante horas,
latas de cerveza torcidas tiradas en el césped,
la escultura de un hombre colgando de la rama alta de un árbol,
niños durmiendo suavemente en las literas de sus dormitorios.
Y cuatro patrulleros estacionados afuera de la puerta pintada,
sus luces rojas revolviendo las hojas.
Diciembre, 1965
