¡Hola!
¡Hola! Bello cazador, dispara tu pequeña arma, ¡bang! Ahora aquel animal está muerto, y lerdo y hecho. Nunca más acechará,
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Literatura
El jardín hundido
No hables, no susurres, aquí soplan tomillo y bergamota, suavemente a la hora de la tarde, hierbas secretas derraman una
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La polilla
Aislada en el aire de medianoche, almizclada con la pálida floración de la oscuridad, afuera en la penumbra y acechanzas
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Vieja Susana
Cuando el trabajo de Susana estuvo hecho ella se sentó con una gruesa vela encendida y consumiéndose, y abrió la
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