Invierno

Nublado con nieve los vientos fríos soplan, y estridente en una rama sin hojas el petirrojo canta solo con su pecho ardiente.
El sol sin rayos, la jornada del día hecha, derrama su última luz menguante sobre campos en ligas de belleza esparcida de blanco sobernatural.
Gruesa se dibuja la oscuridad, y chispa a chispa, los fuegos de hielo se encienden, y pronto sobre aquel mar de espuma congelada flota la blanca luna.
traducción: Hugo Müller

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