Despojado

¿Dónde he escuchado este viento antes,

cambiando como un rugido profundo?
¿Qué me había llevado a estar parado allí,

manteniendo abierta una puerta intranquila,

mirando hacia abajo de la colina, a la orilla espumosa?

El verano había pasado y el día había pasado.

Nubes sombrías se masificaban en el oeste.

Afuera, en el piso hundido de la entrada,

las hojas se elevaban en un remolino y siseaban,

golpearon ciegamente mi rodilla y las perdí.

Algo siniestro en el tono me dijo que mi secreto debía ser conocido:

palabra que estaba solo en la casa,

de algún modo debí llegar del extranjero,
palabra que estaba solo en mi vida,

palabra que no había olvidado a nadie salvo a Dios.

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